外面的天色已大亮。

花园里隐约能听见清脆的鸟叫声，微风轻拂，窗纱被掀开了一个角，阳光从缝隙间穿过，在地板上投射成几个细长光斑。

房间里很安静，白敬的喘息声就显得格外突兀。

他从床上坐起来，右手死死按着胸口，试图平复胸膛内那可怕的心悸感。

李书意死了。

这个念头再次明晰地浮现在脑海里时，白敬忍不住打了个寒颤。

他知道只是做梦，可这场梦境太过真实，真实到他像是重历了一遍过去的时光，以至于迟迟无法从这种痛苦的情绪里抽离，到现在都还处在后怕之中。

白敬不是个爱缅怀过去的人。

十七年。