只不过是虚晃的一招，晃的不是对手，是同伴。

要的不是她的命，是他。

他的头顶已绽开数道细小血口，每一道都汨汨流出鲜血，那些寒凉的雨水不是雨水，是她的剑。

她的剑终于出鞘，而他的紫砂掌到底也没拍在敌人身上。

在生命的最后一刻，他听见少女在不满地呼喊。