红绸，露出玻璃罩中的清代工笔舞谱。

安姩忽然向前探身，发间白玉簪几乎要撞上玻璃，那舞者右臂抬起的角度，分明与她方才即兴时的某个动作重合。

专家组已经围过来，有人举着放大镜比对舞谱，她却盯着自己投在青砖上的影子。

原来那些在练功房摔出来的淤青，在资料室熬出来的黑眼圈，最终都会化作蝶翼上的鳞粉。

盛怀安走过来替她调整发簪时，手指掠过耳后那片敏感肌肤。

“很棒，回家给你揉脚。”他声音压得极低，掌心的温度透过旗袍面料。