剩下的这一周陈白都在“做正常的事”。

每天八点起床，洗脸、刷牙、煮咖啡，拿起笔记本下楼，赶九点的地铁，在地铁里看着别人的脖子、后脑勺和包。天气不好，雨断断续续，风也硬，站在图书馆门口时，她有时候会不自觉缩一下肩膀。

白天的她像是“另一个陈白”。

上课、点名、记笔记、做小组讨论。中午吃CROUS的甜菜沙拉，晚上带回家一盒打折的超市意面。有几天她甚至主动跟同学开了玩笑，笑的时候自己都觉得陌生。

图书馆四楼靠窗的位置，是她这一周的固定工位。

桌上摆着电脑、打印的参考文献、便签、草稿，还有一瓶装着绿茶的旧矿泉水瓶。她每天都在那里敲字，从méthodologie写到problématisation，从引言改到结论。

手指肿了一样地敲字，背疼得像一块砖压着，肩膀一直酸到发麻。

但她终于把那篇论文写到最后段落了。

课程名叫《Champ médiatique : acteurs et stratégies》。她选了一个不太惊艳但很扎实的主题，分析法国媒体如何在结构性性别再现中维系权力秩序。

她写得很慢，改了叁版，有一天甚至为了一个动词纠结了一个小时。

但这一切——都很“正常”。

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周五晚上陈白走出图书馆时，天色正好是傍晚最沉静的那种蓝——没有金黄的余晖，也没有彻底褪光的冷意，而是像一块被墨水浸湿过的云。

台阶前的树影拉得长长的，风在枝叶之间穿过，发出一阵缓慢的沙沙声。

她刚踏出门，就看见Li Meng站在对面街角的电话亭旁。

他靠着玻璃墙，头发半扎，穿一件旧的灰蓝色衬衫，领口敞开两颗扣子，袖子挽起到小臂，露出一截静静贴合骨架的皮肤。

一只脚随意搭在墙边，手里夹着一根烟。

他抽烟的姿势很安静，不耍帅，也不慌张。

烟雾在他脸侧慢慢散开，像是某种不愿被定义的语言，从他呼吸间滑出，又迅速消散。

他侧头的一瞬刚好看见她，先是停了一下，然后嘴角勾起一个几乎看不出的弧度。

“Tu m’observes me si tu regardais un film lent.”

“你看我的样子，好像在看一部慢电影。”

她走近，笑了一下：“你抽烟的时候确实像。”

他挑挑眉，把烟在指间转了一圈：“来一口吗？”

“我不会。”她耸肩。

他上前一步，手指拿回烟，又靠近她，声音低下来：

“我教你。”

他说完，抬手轻轻托起她下巴，身体贴近，她还来不及后退，就感觉到一股温热的气息顺着他吐出的烟雾，一点点落进她嘴里。

她本能地张了口，烟雾带着呼吸的热度滑进喉咙。

接着是他的唇。

贴上来的那一刻，带着烟草未散尽的味道，舌头划过她的上颚，一点点逼近。

她没动。

不是没反应，而是根本反应不过来。

他的吻慢得像摄影机推近的镜头，每一秒都在控制她的气息节奏。

他低头，吻住她。

舌尖探进去时，她的书几乎从手中滑出。她试图抓紧，却被他一只手轻轻手腕，贴在自己胸口。

唇齿交缠之间，他把她往墙边轻轻一带。

水泥墙冰凉，背脊贴上去的一瞬，她打了个寒战。

他却没有松手，只是更深地吻了一下，吻得很稳、很轻，却也很满。

她的身体被他挡在光和风之间，像被谁用暗袋裹起来，不给喘息也不给挣脱。

直到手里的文件夹“啪”一声落在脚边，两人同时一震。