的花海依旧开的绚丽，这朵花败了，下一朵就接上，无穷无尽，似乎从没有花衰败过。

钟青照常坐在木椅上，微风吹过他的眼睛，平静无波的眸子竟然荡起一片涟漪。

他抬手触碰眼角，将指腹上的湿润抹去，嘲讽地勾勾唇。

他竟然也有了迎风落泪的毛病。