那位小刺客，仿若人间消失了一般，许久没有动手了。但这种感觉很难受，让徐牧觉得如鲠在喉一般。巴不得哪天抓着了刺客，先吊起来打一顿再说。

城门口的吊尸，曝晒三日也收了回去，草草用席子裹了，葬在了乱坟岗。

这一切，仿佛与徐牧无关了。又仿佛紧紧相连。

“东家，是不是该收粮了。”陈盛洗着那头伤愈的狄马，转头开口。

“自然要收。”

一千坛的单子，总不能再耽误下去。这一出酒市的起势，估计四大户那边，又要下绊子了。