子上写什么，一手扇着风。也不说话，从背后接了杂志，也轻轻地扇。

顾许幻低头写东西就觉得刚才还舒凉解痒的风都扇到了脑门上面，伤疤处又痒。左手抬高，“把扇子给我，也没让你做，偏要做，又做得不尽心，我自己来。”