的时候马老七就经常醉酒乱躺，有时树荫，有时玉米垛。可眼下毕竟是深冬，仁青怕他冻出事，伸手要拉，却先一步看见矮墙上的血。

血从马叔后脑处淌下来，像道扭曲的笑，在北风中早已干涸。

马老七不是枕着断砖，他的后脑插在截突出的钢筋上。

一探，果然没有呼吸。

“我不知道是意外还是，”仁青结巴，“但是，但是我想不通，他为啥要写我名呢？”

有了上次误闯现场的经验，仁青知道不能恋战，此地绝不可逗留，转身想跑，却看见马叔左手摊开朝上，右手反扣向地面，手指扭曲地斜指着。