沈昼垂下眼帘，慢慢抬手，将一杯茶递至嘴边。

宽大的袖口滑落，露出手腕上一模一样的骨珠。

这是?他的指骨。

他一根根折下手指，折了很多次，挑出最好看的几颗，给华灯做成骨链，又给自己做了一条。

他一点点打磨，一遍遍欣赏，串联骨珠的红线是?他的鲜血，这些全都出自他本身?。

骨珠微微震动，几不可察，红线顺着手腕开始蔓延，悄无声息，没入血肉之中。